El arte es la última copia de la llave con la que podemos abrir esa libertad que tanto nos hemos esforzado por encerrar para evitar compartirla, pero somos tan especiales que hemos sido capaces de cambiar la cerradura dejando encerrado para siempre el grito de la razón. Hemos sido tan estúpidos que hemos querido fabricar una llave maestra con simulaciones de igualdad que camufla el odio hacia géneros a los que también hemos decidido encontrarles un punto que nos aporte miedo. Y por eso, y de manera tan radical, hemos metido a todos en el mismo saco, para poder salir huyendo sin miedo al “¿Qué pensarán aquellos que aprendieron a comprender que el arte se expresa sin que por ello necesitemos puertas inexistentes con mirillas para espiar a esa misma libertad que no acepta estar en el llavero de tristes existencias a medio comprender?”.

El arte es el último cartucho que nos queda para defendernos de vidas con tendencia a falsificar la única realidad en la que nunca se necesita disparar para matar al aburrimiento que ocasiona lo mismo de siempre, lo repetido, lo que todos conocen y consumen.

El arte es la única droga en la que, cuando caes en sus garras, te acabas por agarrar a la vida con todas tus fuerzas mientras te lleva de viaje por aquellos sueños en los que todo lo que te hace feliz aún se puede diseñar para ti, hecho a una medida capaz de enamorarte de cuanto te rodea por muy ciego que creas estar ante el verdadero arte.

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