Ciérrale las puertas al otoño, si no viniese cargado de tormentas de recuerdos; ciérrale las puertas a un falso temporal que permita ver el sol mientras desata los grises vientos con los que agitar las olas del mar sobre las que cabalgar en la misma dirección que aquellos poemas fugados de cuadernos, incapaces de mostrar los sentimientos y pensamientos que acaban por alejarse hacia horizontes curvados en la lejanía, entre azules infinitos que se mezclan con el de la tinta que usé para escribirlos mientras trataba de crearlos, únicamente, para recordarme que yo también acabaré por fugarme del corazón en el que vivo.

Cerraré las puertas a cuantas cosas no vengan solo para estar de paso, a cuantas cosas no provengan de un verdadero constructor de pensamientos que hubiera creado el escaparate a la vida que trato de mostrar.

Cerraré las puertas a todos aquellos sueños que mi almohada no sea capaz de guardar y queden expuestos a ser robados por aquel ladrón de olvidos que he logrado dejar apresado en el interior de este poemario, que he escrito solo para aquellos que sepan leer además de ver las letras, y acabaré por marcharme de tus idas y venidas dando un portazo con todas mis fuerzas para que tu sordera esta vez se quiera dignar a escucharme.

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