Se encaminan mis pasos hacia aquel museo en el que la esperanza expone su colección privada de bellezas oscuras, donde la luz que apenas se proyecta proviene de aquellas personas que donaron sus ilusiones a este singular artista. Galerías repletas de humanidad con tendencia al suicidio en defensa propia; reflejada en espejos que, desgastados por preguntas, te ofrecen una única imagen que te hace entender que no existe consuelo para ayudarte a comprender que solo eres tú, sin magias que adornen tu rostro con sonrisas que se niegan a ser exhibidas.

Pasillos repletos de confianzas que pulsaron el botón que pudo activar, por error, la destrucción de un confuso futuro en el que el miedo a la muerte se basa en la pérdida de cuantos pensamientos quedaron a la deriva en el océano de la incomprensión, allá donde solo existe aire contaminado por saldos negativos de esperanza que no me devolverán la vida.

Salas decoradas con pensamientos que volvieron a mentes que perdieron su derecho a poseerlos y papeleras rebosantes de envoltorios de derechos a expresar que nuestras mentes consumen entre ideas fuera de su tiempo.

Urnas llenas de lámparas de genios que se retiraron otros mil años para poder entender los deseos de esta nueva era, que nos ha llegado infectada de temor a casi todo lo que verdaderamente necesitamos para ser felices.

Conservaré hasta el regreso de la prosperidad este museo abierto solo para ti, con la intención de evitar que expongas tu vida entre sus galerías de oscuras bellezas.

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